语速慢，不急不缓，带着她特有的懒散味道，在房间里寂静地流淌。

“向歌姐，我不是贱骨头，”她眼睫打颤，一眨，水汽染到眼底，“我也没想跟着你怎么样。

”

这算什么啊, 自作多情吗。