向歌摇摇头，腿在被子里乱踢着往外伸：“好热。

”

两个人走在柜台前，向歌垂头在玻璃展柜看，纤细的食指指向其中一支，侧着脑袋问他：“这支好不好看？”

语速慢，不急不缓，带着她特有的懒散味道，在房间里寂静地流淌。